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El amante de Lady Chatterley-Cap.13

1. El amante de Lady Chatterley-Cap.13
   
Autor: D. H. Lawrence
Fecha: 19 del 05 de 2008
Leido: 3037 Veces


• El domingo, Clifford quería ir al bosque. Hacía una mañana hermosa. ..
• [size=18:5455bba4b0][color=red:5455bba4b0] El amante de Lady Chatterley-Cap.13 [/color:5455bba4b0] [/size:5455bba4b0] [size=15:5455bba4b0][color=pink:5455bba4b0] El domingo, Clifford quería ir al bosque. Hacía una mañana hermosa. Las flores de los perales y los ciruelos se habían abierto repentinamente al mundo en un esparcido milagro de blancos. Era cruel que Clifford, mientras florecía el mundo, necesitara ayuda para pasar de la silla de ruedas a la silla de motor. Pero él había olvidado su situación y hasta parecía enorgullecerse un tanto de su parálisis. Connie seguía sufriendo al tener que colocar en su sitio sus piernas inertes. Ahora lo hacían la señora Bolton o Field. Le esperó en la parte alta del camino, junto al cortavientos que formaban las hayas. Su silla llegó entre ronquidos del tubo de escape, con una especie de lenta importancia valetudinaria. Al llegar junto a su mujer dijo: -¡Sir Clifford en su alazán piafante! -¡Rebuznante por lo menos! -rió ella. El se detuvo y se volvió a mirar la fachada de la larga mansión baja y parda. -¡Y Wragby no mueve ni una pestaña! -dijo-. ¡Pero por qué habría de hacerlo! Yo cabalgo sobre los logros de la mente humana, y eso está por encima de cualquier caballo. -Supongo que sí. Y el espíritu de Platón subiendo al cielo en un carruaje de dos caballos iría hoy en un «Ford» -dijo ella. -¡O en un «Rolls-Royce»: Platón era un aristócrata! -¡Desde luego! Nada de caballo negro que apalear y latigar. Platón no pudo llegar a imaginarse que llegaríamos a tener algo mejor que su corcel blanco y su corcel negro: nada de corceles, sólo un motor. -¡Sólo un motor y gasolina! -dijo Clifford-. Espero que podamos hacer algunos arreglos en la vieja cabaña al año que viene. Creo que puedo ahorrar unas mil libras para eso: ¡aunque tal como se ha puesto la mano de obra! -añadió. -¡Bueno! -dijo Connie- ... si no hay más huelgas. -¿Y de qué les serviría ir otra vez a la huelga? Para arruinar a la industria, o lo que queda de ella: ¡seguro que esos cuervos han empezado a darse cuenta! - Quizás no les importe arruinar a la industria -dijo Connie. -¡Deja de hablar como una mujer! La industria les llena el estómago, aunque no mantenga sus bolsillos tan en forma -dijo, utilizando expresiones que tenían un extraño sabor a señora Bolton. -¿Pero no decías el otro día que tú eras un anarquista conservador? - preguntó ella inocentemente. -¿Y tú entendiste lo que quería decir? -reaccionó él-. Lo único que quería decir es que la gente pueden ser lo que les dé la gana, sentir lo que les dé la gana y hacer lo que les dé la gana en su vida privada, siempre que no toquen las formas de vida ni el aparato. Connie avanzó algunos pasos en silencio. Luego dijo obstinada: -Parece como decir que un huevo puede estar todo lo podrido que quiera siempre que mantenga entera la cáscara. Pero los huevos podridos se rompen solos. -No creo que la gente sean huevos -dijo él-. Ni siquiera huevos de ángel, mi querida y pequeña predicadora. Estaba un tanto rebosante aquella mañana de sol. Las alondras retozaban en el parque; en la hondonada, la mina lejana derramaba su humo en silencio. Era como en los viejos tiempos, antes de la guerra. Connie no tenía muchas ganas de discutir. Pero tampoco tenía muchas ganas de ir con Clifford al bosque. Y así siguió caminando junto a su silla con una cierta obstinación. -No -dijo él-, no habrá más huelgas si se saben llevar las cosas. -¿Por qué no? -Porque se hará que las huelgas sean casi imposibles. -¿Pero lo permitirá la gente? -No vamos a preguntarles. Lo haremos cuando no se den cuenta, por su propio bien, para salvar la industria. -Por tu propio bien también -dijo ella. -¡Naturalmente! Por el bien de todo el mundo. Pero por el suyo más que por el mío. Yo puedo vivir sin las minas. Ellos no. Se morirán de hambre si no hay minas. Yo tengo otros recursos. Miraron por encima del valle hacia la mina y, más allá, hacia las casas de techos negros de Tevershall, reptando como una serpiente colina arriba...Las campanas de la vieja iglesia grisácea anunciaban: ¡Domingo, domingo, domingo! -¿Es que la gente te va a dejar que dictes las condiciones? -dijo ella. -Cariño, tendrán que hacerlo: si se hace cortésmente. -¿Y no sería posible llegar a un acuerdo mutuo? -Por supuesto: cuando se den cuenta de que la industria es más importante que el individuo. -¿Y es inevitable que tú seas el dueño de la industria? -dijo ella. -Y no lo soy. Pero de lo que me pertenece sí, sin ningún género de duda. El mantenimiento de la propiedad se ha convertido actualmente en una cuestión religiosa: tal como ha sido desde Jesús y San Francisco. Lo importante no es: toma todo lo que tengas y dáselo a los pobres, sino: utiliza todo lo que tengas para levantar la industria y dar trabajo a los pobres. Es la única forma de alimentar todas las bocas y vestir todos los cuerpos. Dar a los pobres todo lo que tenemos significaría el hambre para los pobres tanto como para nosotros. Y el hambre universal no es una meta elevada. Incluso la pobreza general no sería nada apetecible. La pobreza es desagradable. -¿Y la desigualdad? -Es el destino. ¿Por qué es el planeta Júpiter más grande que Neptuno? ¡No se puede andar alterando el equilibrio de las cosas! -Pero una vez que hayan empezado la envidia, los celos y el descontento... - comenzó ella. -Hay que hacer lo posible por acabar con ello. Alguien tiene que dirigir la función. -¿Quién dirige la función? -preguntó ella. -Los hombres que tienen y manejan las industrias. Se produjo un largo silencio. -A mí no me parecen buenos directores -dijo ella. -Entonces aconseja tú lo que deben hacer. -No toman su tarea directiva muy en serio -dijo ella. -La toman más en serio de lo que tú tomas ser la esposa de un lord -dijo él. -Pero eso es algo que se me ha echado encima. No soy yo quien lo desea - dijo ella abruptamente. El detuvo la silla y se quedó mirándola. -¿Quién elude ahora su responsabilidad? -dijo él- ¿Quién está tratando de escapar ahora a la responsabilidad de su tarea directiva, como tú la llamas? -Pero yo no quiero ninguna tarea directiva -protestó ella. -¡Ah! Pero eso no es más que cobardía. Estás en ella: condenada por el destino. Y tienes que amoldarte. ¿Quién ha dado a los mineros todo lo que tienen que valga la pena: toda su libertad política, su formación buena o mala, la higiene y los hospitales, sus libros, su música, todo? ¿Quién se lo ha dado? Todos los Wragbys y los Shipleys de Inglaterra han arrimado el hombro y lo seguirán haciendo. Esa es tu responsabilidad. Connie escuchaba y se ruborizó intensamente. -Yo querría aportar algo -dijo-, pero no me dejan. Hoy todo, todo se vende y hay que pagarlo; y todas esas cosas de las que has hablado no las regalan Wragby y Shipley, las venden y con un buen margen de beneficio. Todo se vende. No se regala ni un latido del corazón por fraternidad real. Además, ¿quién ha arrebatado a la gente su vida natural, su virilidad, para darles a cambio ese horror industrial? ¿Quién lo ha hecho? -¿Y yo qué tengo que hacer? -preguntó él poniéndose verde-. ¿Decirles que vengan a saquearme? -¿Por qué es Tevershall tan feo, tan horroroso? ¿Por qué son tan desesperadas sus vidas? -Ellos construyeron su Tevershall, eso es parte de su ostentación de libertad. Ellos han construido ese Tevershall encantador y viven su encantadora vida. Yo no puedo vivir su vida por ellos. Hasta el último escarabajo debe vivir su propia vida. -Pero tú haces que trabajen para ti. Y ellos viven la vida de la mina y del carbón, que son tuyos. -En absoluto. Cada mochuelo busca la comida donde quiere. Nadie está obligado a trabajar para mí. -Sus vidas están industrializadas y no tienen salida, y lo mismo pasa con las nuestras -dijo ella. -Yo no lo creo así. Eso no es más que una frase hecha y romántica, una reliquia del romanticismo lánguido y decadente. Si te miro no me pareces un personaje desesperado, querida Connie. Aquello era verdad. Porque sus ojos de un azul oscuro despedían chispas, sus mejillas tenían los colores encendidos, parecía plena de una pasión rebelde, muy lejos del abatimiento de la desesperanza. Advirtió, en los lugares en que la hierba era más espesa, las prímulas nuevas de aspecto algodonoso, erguidas y húmedas aún en su envoltura. Y se preguntó con rabia por qué estaba tan segura de que Clifford no tenía razón, y sin embargo no sabía explicárselo, no podía decir exactamente en qué estaba equivocado. -No me extraña que los hombres te odien -dijo. -¡No es verdad! -replicó él-. Y no te equivoques: en tu concepto del mundo no son hombres. Son animales y no los entiendes ni los entenderás nunca. No te fíes de tus ilusiones sobre los demás. Las masas siempre han sido igual y siempre lo serán. Los esclavos de Nerón no se diferenciaban en casi nada de nuestros mineros o de los obreros de las fábricas de coches de Ford. Me refiero a los esclavos de las minas y los campos de Nerón. Son masa: imposible de cambiar. Puede que surja un individuo de las masas. Pero ese surgimiento no altera a la masa. Las masas son inalterables. Ese es uno de los puntos más importantes de la ciencia social. ¡Panem et circenses! Sólo que la educación es hoy uno de los malos sucedáneos del circo. El error es que hoy hemos suprimido grandes trozos de la parte circense del programa y hemos envenenado a las masas con algo de educación. Cuando Clifford se excitaba realmente en sus opiniones sobre el pueblo bajo, Connie sentía miedo. Había algo demoledoramente cierto en lo que decía. Pero era una verdad que mataba. Al verla pálida y silenciosa, Clifford puso de nuevo la silla de ruedas en marcha. No volvieron a decir nada hasta detenerse ante la cancela frente al bosque para que ella abriera. -Lo único que tenemos que hacer ahora -dijo él- es utilizar el látigo en vez de la espada. Las masas han sido dominadas desde el principio de los tiempos y hasta que los tiempos se acaben tendrán que seguir siendo dominadas. Es una pura hipocresía y una farsa decir que se pueden gobernar por sí mismas. -¿Y tú, puedes dominarlas? -preguntó ella. -¿Yo? ¡Claro que sí! Ni mi cabeza ni mi voluntad están paralizadas y yo no mando con las piernas. Yo puedo desempeñar la parte que me corresponde en el mando: absolutamente la parte que me corresponde, y dame un hijo y él sabrá cargar con su parte después de mí. -Pero no sería tu propio hijo, no pertenecería a tu clase dirigente, o quizás sí - titubeó ella. -No me importa quién sea su padre, siempre que sea un hombre sano y con una inteligencia normal. Dame un hijo de cualquier hombre sano de inteligencia normal y yo le convertiré en un Chatterley perfecto. Lo importante no es quién nos haga, sino el lugar donde nos coloque el destino. Coloca cualquier niño entre las clases dominantes y crecerá para convertirse, dentro de su capacidad, en un dominador. Sitúa a los hijos de reyes y duques entre las masas y serán pequeños plebeyos, productos de la masa. Es la presión irresistible del medio. -Entonces la plebe no es una raza y los aristócratas no son una sangre -dijo ella. -¡No, hija mía! Todo eso es una ilusión romántica. La aristocracia es una función, una parte del destino. El individuo apenas tiene importancia. Es cuestión de a qué función nos dedican y para qué función nos adaptan. No son los individuos los que forman una aristocracia: es el funcionamiento del todo aristocrático. Y es el funcionamiento de la masa toda lo que convierte al plebeyo en lo que es. -¡Entonces no formamos todos una comunidad humana! -Como prefieras. Todos tenemos necesidad de llenar el estómago. Pero cuando se trata del funcionamiento expresivo o ejecutivo creo que hay un abismo, un abismo absoluto, entre las clases dominantes y las serviles. Ambas funciones son opuestas. Y la función determina al individuo. Connie le miraba estupefacta. -¿Te vas a quedar ahí? -dijo. Y él puso en marcha la silla. Había dicho lo que tenía que decir y volvió a caer en su apatía peculiar y un tanto ausente que a Connie le parecía tan molesta. En todo caso estaba dispuesta a no discutir en el bosque. Frente a ellos se abría el tajo del camino de herradura entre la espesura de los avellanos y los alegres árboles grises. La silla avanzaba renqueante, apareciendo lentamente entre los nomeolvides que se elevaban en el camino como una espuma de leche más allá de la sombra de los avellanos. Clifford conducía por el centro, donde el paso de pies humanos había mantenido un canal entre las flores. Pero Connie, detrás de él, había observado cómo las ruedas iban aplastando las aspérulas y la hierbabuena y destrozando las pequeñas flores amarillas entre la hierba. Ahora dejaban una estela entre los nomeolvides. Todas las flores estaban allí; las primeras campanillas formaban remansos azules como de agua estancada. -¡Tienes toda la razón al decir que es hermoso! - dijo Clifford-. Impresionantemente hermoso. ¿Qué cosa hay que tenga una hermosura comparable a la primavera inglesa? Connie pensó que parecía como si hasta la primavera floreciera por una ley del Parlamento. ¡Una primavera inglesa! ¿Por qué no irlandesa o judía? La silla avanzaba lentamente, entre macizos de vigorosas campanillas azules enhiestas como el trigo y sobre las hojas grises de la bardana. Cuando llegaron al claro donde se habían talado los árboles, cayó sobre ellos una luz intensa. Y las campanillas formaban sábanas de un azul brillante aquí y allá que pasaba a veces al lila y al púrpura. Y entre ellas levantaban los helechos sus cabezas marrones y rizadas como legiones de crías de serpiente con un nuevo secreto que susurrarle a Eva. Clifford siguió su marcha en la silla hasta el pico de la colina; Connie le seguía lentamente. Las yemas de los robles se abrían suaves y marrones. Todo despertaba tiernamente del viejo letargo. Incluso los robles, retorcidos y rugosos, dejaban brotar sus tiernas hojas nuevas, abriendo sus alas finas y marrones a la luz como crías de murciélago. ¿Por qué los hombres nunca presentaban al exterior nada nuevo, ninguna frescura que les rejuveneciera? ¡Hombres caducos! Clifford detuvo la silla en lo alto de la pendiente y miró hacia abajo. Las campanillas inundaban de azul el camino e iluminaban cálidamente el sendero. -Es un color muy bonito el natural, pero no puede utilizarse en un cuadro - dijo. -Tienes razón -dijo Connie. -No sé si arriesgarme a ir hasta el manantial -dijo Clifford. -¿Crees que la silla será capaz de seguir subiendo? -preguntó ella. -Lo intentaremos; el que no se arriesga no pasa la mar. Y la silla comenzó a avanzar, lentamente, traqueteando por el amplio y hermoso camino cubierto de jacintos azules que lo invadían. ¡Oh última de las naves sobre los fondos de jacintos! ¡Oh barca sobre las últimas aguas salvajes en el último viaje de nuestra civilización! ¿A dónde, oh siniestro bajel de ruedas, te lleva tu lento bogar? Silencioso y complaciente iba Clifford sentado al timón de la aventura: con su viejo sombrero negro y su chaqueta de cheviot, inmóvil y precavido. ¡Oh capitán, mi capitán, el gran viaje ha terminado! ¡No, aún no! Colina abajo, siguiendo la estela, venía Constance con su vestido gris, observando el traqueteo de la silla cuesta abajo. Pasaron el estrecho camino que llevaba a la choza. Afortunadamente no era bastante ancho para la silla de ruedas: apenas lo suficiente para una persona. La silla llegó al fondo de la pendiente y giró para desaparecer luego. Connie oyó un ligero silbido a sus espaldas. Miró ávidamente alrededor: el guarda bajaba la colina hacia ella seguido por su perra. -¿Va Sir Clifford hacia mi casa? -preguntó mirándola a los ojos. -No, sólo hasta el manantial. -¡Ah! ¡Bien! Entonces no tiene que verme. Pero te veré esta noche. Te esperaré en la valla hacia las diez. La volvió a mirar directamente a los ojos. -Sí -articuló ella. Oyeron el «¡Paa! ¡Paa!» de la bocina de Clifford llamando a Connie. Ella respondió con un « ¡Uuuh! ». La cara del guarda se arrugó con una pequeña mueca y con la mano acarició ligeramente su pecho de abajo arriba. Ella le miró asustada y comenzó a correr colina abajo volviendo a gritar « ¡Uuh! » en dirección a Clifford. El hombre la observaba desde arriba y luego siguió su camino con una mueca imperceptible. Descubrió a Clifford cuando ya ascendía lentamente hacia el manantial, que estaba a mitad de la pendiente del bosque de alerces. El estaba ya allí cuando ella le alcanzó. -No se ha portado mal -dijo, refiriéndose a la silla. Connie contempló las grandes hojas grises de bardana que crecían con aspecto espectral al borde del bosque de alerces. La gente la llamaba ruibarbo de Robín de los Bosques. ¡Qué silencioso y sombrío parecía todo en torno al manantial! Y sin embargo el agua cantaba con una maravillosa alegría. Y había plantas de eufrasia y consuelda... Y allí, en la orilla, se movía la tierra amarilla. ¡Un topo! Salió a la superficie escarbando con sus patas rosadas y agitando su carita ciega con la punta rosa de la nariz hacia arriba. -Parece como si viera con la punta de la nariz -dijo Connie. -¡Mejor que tú con los ojos! -dijo él-. ¿Quieres agua? -¿Y tú? Cogió una jarrita esmaltada de una rama de un árbol y se agachó a llenarla. El bebía a sorbos. Luego se agachó a llenarla de nuevo y bebió ella. -¡Está helada! -dijo sin aliento. -Muy buena, ¿no? ¿Has pensado en un deseo? -¿Y tú? -Yo sí, pero no lo digo. Advirtió el picoteo de un pájaro carpintero y luego el viento suave y misterioso entre los alerces. Levantó la mirada. Nubes blancas atravesaban el azul. -¡Nubes! -dijo. -Sólo son corderos blancos -dijo él. Una sombra cruzó el pequeño claro. El topo había salido al exterior sobre la tierra amarilla y suave. -Qué animal tan desagradable, deberíamos matarlo -dijo Clifford. -¡Mira! Es como un cura en un púlpito -dijo ella. Ella buscó algunos retoños de aspérula y se los llevó al animal. -¡Como el heno recién cortado! -dijo él-. ¿No crees que tiene el tufillo de las damas románticas del siglo pasado, que después de todo tenían la cabeza sobre los hombros? Ella observaba las nubes blancas. -Me pregunto si irá a llover -dijo Connie. -¡Lluvia! ¿Por qué? ¿Quieres que llueva? Se pusieron en camino de vuelta. Clifford avanzaba cuidadosamente a empellones cuesta abajo. Llegaron a la oscura base de la hondonada, volvieron a la derecha y, tras unos cientos de yardas, comenzaron la subida de la larga ladera donde las campanillas se bañaban al sol. -¡Adelante, muchacha! -dijo Clifford a su silla, poniendo el motor en marcha. Era una subida pronunciada y llena de rebotes. La silla se afanaba lentamente, entre esfuerzos y con desgana. Aun así se iba abriendo camino de forma desigual hasta llegar a un lugar donde los jacintos la rodeaban por todas partes, y allí se plantó, hizo esfuerzos, salió a trancas y barrancas de entre las flores y se paró. -Será mejor que toquemos la bocina para ver si aparece el guarda -dijo Connie-. Podría empujar un poco. O puedo empujar yo, de algo servirá. -Vamos a dejarla descansar un poco -dijo Clifford-. ¿Puedes ponerle un calzo a la rueda? Connie encontró una piedra y esperaron un poco. Poco después, Clifford volvió a poner el motor en marcha y la silla se puso en movimiento. Hacía esfuerzos y recaía como un ser enfermo, con un ruido muy raro. -¡Voy a empujar! -dijo Connie, acercándose al respaldo. -¡No! ¡No empujes! -dijo él enfadado-. ¿Para qué sirve esta puñetería si hay que empujarla! ¡Vuelve a poner la piedra! Hicieron otra pausa y otro intento de ponerla en marcha más inútil que el anterior. -Tienes que dejarme que empuje -dijo ella-. O toca la bocina para que venga el guarda. -¡Espera! Esperó; y él volvió a intentarlo sin que sirviera para nada. -Toca la bocina si no quieres que empuje yo -dijo Connie. -¡Leches! ¡Quédate tranquila un momento! Se quedó tranquila un momento; él hizo todo lo posible para poner el motor en marcha. -Sólo vas a conseguir estropearla del todo, Clifford -refunfuñó ella-, además de malgastar tus nervios. -¡Si pudiera bajarme y echarle un vistazo a esta mierda! -dijo desesperado. Y empezó a tocar estridentemente la bocina-. Quizás Mellors sea capaz de encontrar la avería. Esperaron entre las flores destrozadas, bajo un cielo que se iba cubriendo de nubes. En el silencio se empezó a oír el arrullo de una paloma torcaz. Clifford la hizo callar con un pitido de la bocina. El guarda apareció de forma directa, avanzando interrogante desde la curva. Hizo un saludo militar. -¿Entiende usted algo de motores? -preguntó Clifford abruptamente. -Me temo que no. ¿Se ha estropeado? -¡Eso parece! -gruñó Clifford. El hombre se agachó solícito junto a la rueda y observó el motorcito. -Siento no entender nada de estas cosas mecánicas, Sir Clifford -dijo con calma-. Si tiene bastante aceite y gasolina... -Eche un vistazo con atención y mire si ve algo roto -dijo Clifford cortante. El hombre dejó su escopeta contra un árbol, se quitó la chaqueta y la dejó al lado. La perra marrón hacía la guardia. Luego se acuclilló sobre los talones y miró bajo la silla metiendo el dedo entre las piezas del motor grasiento y fastidiado por las manchas de aceite que le caían sobre la camisa limpia de los domingos. -No parece que haya nada roto -dijo. Y se levantó echándose el sombrero hacia atrás y rascándose la frente, meditando en apariencia. -¿Ha mirado las varillas de abajo? -preguntó Clifford-. Mire a ver si están bien. El hombre se tumbó en tierra sobre el estómago, con la cabeza en alto, arrastrándose bajo el motor y tanteando con el dedo. Connie pensó que un hombre era una especie de cosa patética, débil e insignificante, tumbado así boca abajo sobre la faz de la tierra. -Por lo que se ve no parece que le pase nada -dijo su voz sofocada. -Supongo que no va a poder hacer usted nada -dijo Clifford. -¡Parece que no! -y se arrastró hacia afuera y se quedó en cuclillas sobre los talones a la manera de los mineros-. Desde luego no hay nada que parezca roto. Clifford puso en marcha el motor, luego le dio al acelerador. La máquina seguía inmóvil. -Déle a fondo -aconsejó el guarda. A Clifford no le gustó la intromisión, pero hizo zumbar al motor como un moscardón. La máquina tosió, gruñó y pareció empezar a funcionar. -Parece como si ya quisiera -dijo Mellors. Pero Clifford ya había metido la marcha; la silla pegó una leve sacudida enfermiza y avanzó un poquito, perdiendo impulso. -La empujaré a ver si va -dijo el guarda colocándose detrás. -¡Déjela! -gruñó Clifford-. Lo hará sola. -¡Pero Clifford! -intervino Connie desde más arriba-, sabes que es demasiado para ese motor. ¿Por qué eres tan testarudo? Clifford estaba ciego de ira, daba golpes en el manillar. La silla pegó una especie de brinco, avanzó algunas yardas más y se paró definitivamente entre un montón precioso de campanillas. -¡Se acabó! -dijo el guarda-. Le falta fuerza. -Ya ha subido otras veces hasta aquí -dijo Clifford fríamente. -Esta vez no -dijo el guarda. Clifford no contestó. Empezó a jugar con el motor, a hacerlo marchar rápido y lento, como si quisiera sacarle una melodía. El bosque repetía los ruidos en un extraño eco. Luego metió la marcha de repente, tras haber soltado el freno. -La va a destrozar -dijo el guarda. La silla pegó un brinco enfermizo hacia la zanja que había a un lado. -¡Clifford! -gritó Connie, corriendo hacia él. Pero el guarda agarró la silla por la barra. Sin embargo, Clifford, utilizando toda su fuerza, consiguió hacerla volver al camino, y con un extraño ruido la silla comenzó a luchar con la pendiente. Mellors empujaba firmemente por detrás y por fin el aparato se puso en marcha como para desquitarse. -¡Lo ve, puede! -dijo Clifford victorioso, mirando hacia atrás por encima del hombro. Entonces vio allí la cara del guarda. -¿Está usted empujando? -Si no, no podrá. -Suéltela. Yo no le he dicho que empuje. -No podrá sola. -¡Deje que lo intente! -gruñó Clifford con todas sus fuerzas. El guarda se quedó atrás. Luego se volvió para recoger su chaqueta y la escopeta. La silla pareció perder las fuerzas inmediatamente. Se quedó inmóvil. Clifford, sentado y prisionero, estaba blanco de humillación. Empezó a golpear el manillar con las manos, los pies no le servían para nada. Logró que el motor produjera ruidos extraños. Pero la silla no se movía. No, no se movía. Paró el motor y permaneció rígido de furor. Constance se sentó y se quedó mirando las campanillas destrozadas y aplastadas. «¡Nada es tan maravilloso como una primavera inglesa.» «Cargaré con mi responsabilidad en el mando.» «Lo que se necesitan ahora son látigos, no espadas.» «¡Las clases dominantes! » El guarda se acercó con el arma y la chaqueta en la mano; Flossie le seguía cautelosamente. Clifford le ordenó hacer no sé qué cosa en el motor. Connie, que no entendía nada en absoluto de los tecnicismos de los motores, y que ya había tenido alguna experiencia de lo que pasa con las averías, siguió sentada pacienteEl mente como un cero a la izquierda. El guarda volvió a tumbarse de bruces. ¡Las clases dominantes y las clases dominadas! El se puso de nuevo en pie y dijo pacientemente: -Vuelva a intentarlo ahora. Hablaba con voz muy tranquila, como si estuviera dando consejos a un niño. Clifford hizo otro intento y Mellors se colocó rápidamente detrás y comenzó a empujar. Estaba en marcha, el motor hacía aproximadamente la mitad del esfuerzo, el hombre el resto. Clifford miró hacia atrás, amarillo de ira. -¿Quiere quitarse de ahí? El guarda soltó inmediatamente, y Clifford añadió: -¿Cómo voy a saber, si no, lo que está haciendo el motor? El guarda soltó la escopeta y empezó a ponerse la chaqueta. Para él bastaba. La silla empezó a ir marcha atrás lentamente. -¡Clifford, el freno! -gritó Connie. Ella, Mellors y Clifford se pusieron en acción inmediatamente. Connie y el guarda chocaron ligeramente. La silla se detuvo. Hubo un momento de un silencio mortal. -¡Está claro que tengo que depender de todo el mundo! -dijo Clifford. Estaba congestionado y furioso. Nadie respondió. Mellors se estaba echando la escopeta al hombro con cara extraña e inexpresiva, a excepción de un aire abstracto de paciencia. Flossie, casi en guardia entre las piernas de su dueño, se movía intranquila, mirando la silla con aire sospechoso y hostil, totalmente perpleja entre los tres seres humanos. El tableau vivant permaneció inmóvil entre las campanillas destrozadas sin que nadie dijera una palabra. -Supongo que habrá que empujarla -dijo Clifford por fin, fingiendo sangre fría. No hubo respuesta. La cara abstraída de Mellors parecía no haber oído nada. Connie le miró expectante. Clifford se volvió también a mirarle. -¿No le importa empujarla hasta casa, Mellors? -dijo con un tono frío y superior-. Espero no haber dicho nada que le ofenda -añadió disgustado. -¡Nada en absoluto, Sir Clifford! ¿Quiere que empuje la silla? -Por favor. El hombre se puso a ello, pero esta vez sin resultados. El freno se había atascado. Empujaron, tiraron y el guarda volvió a dejar el arma y quitarse la chaqueta. Clifford no volvió a decir una palabra. Al fin el guarda levantó en vilo la parte trasera de la silla y de una potente patada trató de desatascar las ruedas. Le falló el golpe y la silla se le fue de entre las manos. Clifford se aferraba a los reposabrazos. El hombre jadeaba bajo el peso. -¡No haga eso! -le gritó Connie. -¡Tire usted así de la rueda, hacia allí! -le dijo, mostrándole cómo hacerlo. -¡No! ¡No la levante! ¡Se va a hacer daño! -dijo ella entonces, roja de ira. Pero él la miró a los ojos con un gesto afirmativo. Y ella tuvo que ir a la rueda. Listos. El levantó la silla en volandas, ella tiró con fuerza y la silla se tambaleó. -¡Por el amor de Dios! -gritó Clifford aterrorizado. Pero la cosa funcionó, el freno se había desatascado. El guarda puso una piedra bajo la rueda y fue a sentarse a un lado, con el corazón acelerado y la cara blanca por el esfuerzo, a punto de perder el sentido. Connie le miró y estuvo a punto de gritar de ira. Se produjo una pausa y un silencio mortal. Vio que las manos de él temblaban apoyadas en los muslos. -¿Se ha hecho daño? -preguntó acercándose a él. -¡No, no! El se volvió al otro lado, casi enfadado. De nuevo un silencio total. La parte trasera de la clara cabeza de Clifford estaba inmóvil. Ni la perra osaba moverse. El cielo se había cubierto por completo. El suspiró por fin y se sonó la nariz con su pañuelo rojo. -Esa pulmonía me ha dejado sin fuerzas -dijo él. No contestó nadie. Connie calculaba el esfuerzo que debía haberle costado levantar la silla en el aire con el corpulento Clifford encima: ¡demasiado, excesivo! ¡Podía haberse matado! El se levantó y volvió a recoger su chaqueta, colgándola de la barra de la silla. -¿Está listo, Sir Clifford? -¡Cuando quiera! Se agachó y quitó el calzo, luego aplicó el peso de su cuerpo contra la silla. Connie no le había visto nunca tan pálido: ni tan ausente. Clifford era fornido y la pendiente inclinada. Connie se colocó al lado del guarda. -¡Le ayudaré a empujar! -dijo. Y empezó a empujar con la turbulenta energía de una mujer encolerizada. La silla avanzó con mayor rapidez. Clifford se volvió hacia atrás. -¿Es eso necesario? -dijo. -¡Mucho! ¿Quieres matar a este hombre? Si hubieras dejado funcionar al motor cuando aún podía... Pero no terminó la frase. Estaba jadeando. Aflojó un poco, era un esfuerzo sorprendentemente duro el que había que hacer. -¡Eh! ¡Más despacio! -dijo el hombre a su lado con una ligera sonrisa en los ojos. -¿Está seguro de no haberse hecho mal? -dijo ella impetuosamente. El movió la cabeza. Ella observó su mano pequeña, corta, viva, bronceada por la intemperie. Era la mano que la acariciaba. Ni siquiera se había fijado en ella antes. Parecía tan silenciosa como él, con una curiosa calma interior que despertaba en ella el deseo de agarrarla, como si estuviera fuera de su alcance. Toda su alma tendía de repente hacia él: ¡estaba tan silencioso, tan inaccesible! Y sintió que la vida volvía a sus miembros. Empujando con la mano izquierda, él puso la derecha sobre su muñeca redonda, envolviéndola suavemente en una caricia. Y una llama de vigor descendió por su espalda y sus caderas volviéndole a la vida. Ella se inclinó de repente y le besó la mano. Mientras tanto la nuca de Clifford permanecía rígida e inmóvil delante de ellos. En la cumbre de la colina descansaron un poco. Connie se alegró de soltar la silla. Había tenido sueños fugitivos de amistad entre aquellos dos hombres: uno su marido y el otro el padre de su hijo. Ahora se daba cuenta de la total falta de sentido de sus sueños. Los dos machos eran tan hostiles como el fuego y el agua. Se exterminaban mutuamente el uno al otro. Y se dio cuenta por primera vez de lo extraño y sutil que es el odio. Por primera vez había odiado a Clifford de forma clara y consciente, con un odio intenso: como si hubiera que eliminarlo de la faz de la tierra. Y era extraño lo libre y llena de vida que la hacía sentirse el odiarle y reconocerlo abiertamente ante sí misma. «Ahora que le he odiado no seré capaz de seguir viviendo con él»: el pensamiento le vino a la cabeza. En terreno llano el guarda pudo empujar la silla solo. Clifford se enfrascó en una conversación insignificante con ella para demostrar su completa compostura: habló sobre tía Eva, que estaba en Dieppe, y sobre Sir Malcolm, que había escrito para preguntar si Connie le acompañaría en su pequeño coche a Venecia o si ella y Hilda irían en tren. -Preferiría ir en tren -dijo Connie-. No me gustan los viajes largos en coche, especialmente cuando hay polvo. Pero le preguntaré a Hilda qué prefiere ella. -Querrá ir en su coche y que tú vayas con ella -dijo él. -¡Probablemente! Tendré que ayudar ahora. No tienes idea de lo que pesa esta silla. Volvió a la parte de atrás y avanzó al lado del guarda, empujando con él a lo largo del sendero rosa. No le importaba que la vieran. -¿Por qué no me dejáis aquí y vais a buscar a Field? El solo tiene fuerza para hacerlo -dijo Clifford. -Ya falta tan poco... -jadeó ella. Pero ella y Mellors tuvieron que secarse el sudor de la cara cuando llegaron a la parte de arriba. Era curioso, pero aquel trabajo común les había acercado mucho más de lo que habían estado antes. -Muchas gracias, Mellors -dijo Clifford cuando estuvieron ante la puerta de la casa-. Tendré que poner un motor diferente, eso es todo. ¿No quiere pasar a la cocina y comer algo? Debe ser aproximadamente la hora. -Gracias, Sir Clifford. Iba a cenar hoy con mi madre, es domingo. -Como prefiera. Mellors se puso la chaqueta, miró a Connie, hizo un saludo militar y se fue. Connie, furiosa, subió a su habitación. A la hora de la comida no pudo ocultar sus sentimientos. -¿Por qué eres tan abominablemente desconsiderado, Clifford? -le dijo. -¿Con quién? -¡Con el guarda! Si eso es lo que tú llamas las clases dominantes, lo siento por ti. -¿Por qué? -¡Un hombre que ha estado enfermo, al que faltan fuerzas! Te lo aseguro, si yo perteneciera a la clase servil, te haría esperar sentado mis servicios. Ya podías silbar todo lo que quisieras. -Te creo. -Si él hubiera estado sentado en una silla con las piernas paralíticas y se hubiera comportado como te has comportado tú, ¿qué habrías hecho por él? -Mi querida predicadora, tu forma de confundir las personas y las personalidades es de mal gusto. -Y tu sucia y estéril falta de la compasión normal es del peor gusto imaginable. ¡Noblesse oblige! ¡Tú y tu clase dominante! -¿Y a qué debiera obligarme? ¿A sentir un montón de emociones innecesarias sobre mi guardabosque? Me niego. Eso lo dejo para mi predicador. -¡Como si no fuera tan hombre como tú; lo que hay que oír! -Y además es mi guardabosque y le pago dos libras a la semana y le doy una casa. -¡Pagarle! ¿Qué es lo que crees que le pagas con dos libras a la semana y una casa? -Su servicio. -¡Bah! Yo te diría que te guardaras tus dos libras semanales y tu casa. -Probablemente a él le gustaría, pero no puede permitirse el lujo. -¡Tú y tu dominio! -dijo ella-. No dominas nada, no te engañes. Tienes más dinero del que te corresponde y haces que la gente trabaje para ti por dos libras a la semana o les amenazas con el hambre. ¡Dominio! ¿Qué es lo que sale de tu dominio si no tienes nada que dar? ¡Lo único que haces es darle a la gente en los morros con tu dinero, como un judío o un estraperlista! -¡Utiliza usted un lenguaje muy fino, Lady Chatterley! -Te aseguro que tú has sido el colmo de la elegancia allí en el bosque. Estaba completamente avergonzada de ti. ¡Pero mi padre es diez veces más humano que tú, tan caballero! Tocó la campanilla para llamar a la señora Bolton, pero estaba lívido. Ella subió furiosa a su habitación, diciéndose a sí misma: «¡El, comprando gente! Bueno, pues a mí no me compra, así que no hace falta que siga viviendo con él. ¡Mosca muerta de caballero con su alma de celuloide! Y cómo le envuelven a uno con su educación y su falso comedimiento y su cortesía. Tienen tanta sensibilidad como un pedazo de celuloide.» Hizo sus planes para la noche y decidió eliminar a Clifford de su mente. No quería odiarle. No quería estar íntimamente unida a él en ninguna clase de sentimiento. No quería que él supiera absolutamente nada sobre ella: y especialmente nada sobre sus sentimientos hacia el guardabosque. Aquella discusión sobre la actitud de ella hacia los sirvientes no era nueva. El la encontraba demasiado abierta, y a ella él le parecía estúpidamente insensible, rígido y acartonado para los demás. A la hora de la cena bajó más tranquila, con su compostura habitual. El estaba todavía con la bilis revuelta: a punto de tener uno de aquellos cólicos renales que le volvían realmente insoportable. Estaba leyendo un libro francés. -¿Has leído alguna vez a Proust? -preguntó. -Lo he intentado, pero me aburre. -Realmente es un escritor excepcional. -¡Puede ser! Pero me aburre con todo ese refinamiento. No hay emociones en él, es sólo un desfile de palabras sobre las emociones. Estoy harta de las mentalidades que se dan tanta importancia. -¿Preferirías animalidades que se den tanta importancia? -¡Quizás! Pero también pudiera descubrirse algo que no viva de darse importancia. -Bueno, a mí me gusta la sutileza de Proust y su anarquía bien educada. -Eso le convierte a uno en un muerto. -Ya está hablando mi pequeña predicadora. ¡Ya estaban empezando otra vez, otra vez! Pero ella no podía evitar atacarle. Parecía estar sentado allí como un esqueleto, utilizando contra ella una voluntad fría y deshilvanada de esqueleto. Casi podía sentir el esqueleto aferrándola y estrujándola contra la jaula de sus costillares. También él estaba en pie de guerra: y ella sentía un cierto miedo. Volvió a su habitación en cuanto pudo y se acostó muy temprano. Pero a las nueve y media volvió a levantarse y salió a escuchar al exterior. No se oía nada. Se deslizó en camisón y bajó. Clifford y la señora Bolton jugaban dinero a las cartas. Probablemente seguirían jugando hasta la medianoche. Connie volvió a su habitación, echó su camisón sobre la cama deshecha y se puso un fino vestido de tenis y por encima un vestido de lana. Se calzó unos zapatos de tenis y se echó por encima un abrigo ligero. Estaba lista. Si se encontraba con alguien diría que iba a salir un ratito. Y por la mañana, cuando volviera, diría que había ido a dar un corto paseo al amanecer, como hacía bastante a menudo antes del desayuno. Por lo demás, el único peligro era que alguien entrara en su habitación durante la noche. Pero aquello era poco probable: una posibilidad entre cien. Betts no había echado la llave todavía. Cerraba la casa a las diez y volvía a abrir a las siete de la mañana. Ella salió en silencio y sin que la viera nadie. Había una luz de media luna, lo suficientemente para iluminar el mundo a medias y no lo bastante para delatar su abrigo gris oscuro. Atravesó rápidamente el parque, no tanto con la esperanza de su destino como impulsada por la ira y rebeldía que ardían en su corazón. No era el mejor estado de ánimo para un encuentro amoroso. Pero á la guerre comme á la guerre. [/color:5455bba4b0][/size:5455bba4b0]

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